UN POETA Esperanza para la inadaptación social

Colombia-Alemania-Suecia 2025 120 min.
Guion y dirección Simón Mesa Soto Fotografía Juan Sarmiento G. Música Matti Bye y Trío Ramberget Intérpretes Ubeimar Ríos, Rebeca Andrade, Guillermo Cardona, Humberto Restrepo, Alisson Correa, Margarita Soto, Evelin Montoya Sánchez, William Montoya Estreno en el Festival de Cannes 19 mayo 2025; en Colombia 28 agosto 2025; en España 17 abril 2026

Con esta película colombiana se completa el estreno comercial en España, entre salas y plataformas, de los cinco títulos nominados al Goya a la mejor película iberoamericana de la pasada edición. A falta en la terna de El agente secreto de Kleber Mendonça Filho, ésta es sin duda la mejor de las cinco, por encima de La misteriosa mirada del flamenco (Chile), la inexplicable inclusión de la endeble La piel del agua (Costa Rica), la muy interesante Manas (Brasil) e incluso la tan convencional Belén (Argentina) que se llevó el gato al agua. No en vano, Un poeta inició su palmarés logrando el Premio del Jurado en la sección Un certain regard del Festival de Cannes, y el Horizontes a la mejor película iberoamericana en San Sebastián. Se trata de la mirada sincera y acertada, entre la sátira cómica y la crónica trágica y desesperada de un inadaptado social, espléndido Ubeimar Ríos como el poeta del título. El actor presta su singular y diríamos incluso grotesco físico para dar vida a este ser fracasado, alcohólico, incomprendido e inconformista personaje que acarició el éxito en su pasado joven como galardonado y reconocido poeta, y que tras entrar en crisis encuentra su destino en la ayuda que dispensa a una alumna aventajada que, sin embargo, no desea para sí el camino que le ha diseñado su mentor. Una forma también de acercarse a la hija que le repudia, lo que podríamos entender como un acto desesperado y decisivo de amor. 

Se trata, por lo tanto, de una suerte de búsqueda de la redención y la oportunidad perdida a través del talento ajeno, cuando las circunstancias sociales y económicas del país, que quedan así sutilmente reflejadas en un guion modélico al que su autor da la precisa estructura cinematográfica que demanda, no son propicias. Se revela así la película, segunda del joven y talentoso director, como una crónica de los males que azotan un país que quiere salir de la crisis permanente, mirarse en el espejo de esa Europa que queda tan lejos como el bienestar y la situación geográfica le propicia, pero tan cerca como la sensibilidad aprehendida le permite. Vanidades y perversidades quedan así expuestas en una galería en la que el personaje interpretado por un descomunal Ubeimar Ríos, cuyo difícil físico explota a discreción para provocar la reacción entre divertida y adversa que genera en el público, parece sentirse tan ajeno y fuera de lugar.

Alrededor surge todo un elenco de personajes que representan la avaricia, la pereza, la desgana, el rencor, el cariño y otros sentimientos que hacen de ésta una película tan tierna como desgarradora, con una fuerza tremenda que ayuda a reflexionar sobre este mezquino mundo al que tanto cuesta adaptarse, especialmente cuando no se pertence a la mediocridad imperante. Todo funciona gracias a su perfecto ensamblaje, si bien en su tercio final un giro dramático parece dar al traste con esa reconfortante generosidad y viaje hacia el reconocimiento a través de la formación y la educación que propone. Sin embargo, la habilidad y la claridad con la que su guionista y director maneja los resortes de su entretenida y constructiva trama, logra que la esperanza fluya al final con la misma naturalidad que lo ha hecho todo su entramado fabulador.

EL CONDE Pinochet, el empalador

Chile 2023 110 min.
Dirección Pablo Larraín Guion Guillermo Calderón y Pablo Larraín Fotografía Edward Lachman Intérpretes Jaime Vadell, Paula Luchsinger, Gloria Münchmeyer, Alfredo Castro, Stella Gonet, Antonia Zegers, Amparo Noguera, Marcial Tagle, Diego Muñoz, Catalina Guerra Estreno en el Festival de Venecia 31 agosto 2023; en Netflix 15 septiembre 2023

Un poderoso prólogo en el que el heredero de una dinastía de vampiros asiste a algunos de los episodios más descarnados de la historia europea de los últimos doscientos cincuenta años, hasta enfrentarse a la Revolución Francesa y jurar venganza contra la ideología política de izquierdas por la muerte de María Antonieta, precede con la sospechosa voz de una narradora en inglés, esta sátira feroz, ácida y caricaturesca de uno de los más sádicos personajes de la historia reciente de la humanidad, Pinochet. Larraín, que con éste completa póker de radiografías de personajes trascendentales, tras Pablo Neruda, Jackie Onassis y Diana Spencer, convierte al depredador en vampiro, mortificado tras su ficticia muerte más por ser considerado por el pueblo como un ladrón y corrupto que por haber aniquilado a miles de personas durante su represivo mandato de más de veinte años.

Imposible no pensar en nuestro propio monstruo, ese Franco con el que ni el cine ni la justicia acaba de atreverse por completo, y que tanto atraso, miseria y dolor trajo a nuestros congéneres. Monstruos que se reproducen inevitablemente, con Trump amenazando lo que conocemos como democracia a partir de unas inexplicables urnas, o Putin erigiéndose en Mesías de su pueblo aunque para ello tenga que masacrar al vecino. Pinochet fue un monstruo y así lo retrata Larraín en esta película rodada en blanco y negro para ahorrarnos tanta sangre y vísceras, con cuerpos mutilados y corazones devorados. Pero también para homenajear al cine expresionista alemán del que luego surgieron los más famosos monstruos del cine, los de la Universal, así como para reproducir ese delirio religioso que conformaba el cine de Dreyer, con una monja exorcista caracterizada a imagen y semejanza de su Juana de Arco. Todos son referentes fáciles de reconocer en una cinta compleja y llena de ironía, todo lo que supone convertir la peripecia de un depravado asesino en una sátira en el que su familia aparece como un nido de rapiñas con escaso seso y ningún sentido de la realidad.

Toda la maldad posible concentrada en el siniestro personaje y los no menos horribles de su esposa y su sirviente, con sorpresa final que deja bien claro que también las democracias generan monstruos insalvables capaces de arrastrarnos con su codicia y su maldad a los abismos más profundos e insondables. Obra por lo tanto tan original como enriquecedora, gracias también a un impecable guion, tan terrible como divertido, y unas inmejorables interpretaciones. En su banda sonora una muy oportuna e interesante selección de clásicos de Strauss (un arreglo muy particular de la Marcha Radetzky), Purcell, Britten, Ligeti, Fauré, Vivaldi o Shostakovich, interpretados para la ocasión por el Ensemble Serio Ludere, y Verdi y Caplet por el Coro Femenino Deo Gracias, expresamente para la película. Nunca el cine de terror se había fijado en un personaje tan monstruoso.

EL CASO PADILLA La perversión de la autocrítica

Cuba-España 2022 78 min.
Guion y dirección Pavel Giroud Música Pablo Cervantes Estreno en el Festival de San Sebastián 18 septiembre 2022; en España 2 junio 2023 (no en Sevilla)

Aunque se ha prodigado más en la ficción, este no es el primer documental del director cubano afincado en España Pavel Giroud; ya antes dedicó uno al compositor Ernesto Lecuona, pero el que nos ocupa tiene un carácter especial, incluso singular, por la originalidad de su formato y el ingenio de su discurso. Tras permanecer durante un tiempo en la cárcel por poner en entredicho la gloria de la revolución cubana a través de sus poemas, en 1971 el escritor e intelectual cubano Heberto Padilla compareció ante la asociación de intelectuales a la que pertenecía en clave de rueda de prensa para acometer una de las experiencias más aterradoras, humillantes y seguramente dolorosas que una persona de pensamiento libre puede sufrir, realizar un ejercicio de autocrítica durante más de dos horas ante compañeros y compañeras, críticos o no con el régimen de Fidel Castro.

La película que recoge tan desgraciado acontecimiento ha sido desvelada hace poco, medio siglo después de rodarse. El trabajo de Giroud ha consistido en ponerla al servicio del público sometiéndola a un riguroso, discreto y sutil trabajo de edición a partir del cual, y sin traicionar su espíritu original ni manipular su contenido esencial, someter el humillante discurso a la evaluación de quienes tenemos la fortuna de ejercer el pensamiento libre, de forma que lo que queda es todo un ejercicio de perversión de algo en principio tan noble como es la autocrítica. Especialmente elocuentes de este experimento de subversión del discurso son la sobreactuación permanente del orador víctima, las opiniones vertidas por otros intelectuales de la época, como Vargas Llosa, García Márquez o Cabrera Infante, y sobre todo el devenir futuro de Padilla y su esposa, que acabaron como tantos otros viviendo en Miami, y más tarde en Minnesota por el malestar que entre sus compatriotas en Florida suscitaba aquel vergonzoso episodio de retracción ante la apisonadora de Castro, incapaz de convivir con pensamiento contrario y crítico alguno.

Corto pero intenso, el impecable trabajo de Giroud y su equipo, entre quienes se encuentra el sevillano Pablo Cervantes añadiendo con su música el tono de tensión e inquietud propio de un thriller que la cinta demanda, consigue su propósito, que no es sino denunciar los estados totalitarios y su mecánica del terror como instrumento para afianzar el poder. Logró el Platino al mejor documental en la última edición de estos premios latinoamericanos del cine.

TODO A LA VEZ (la mirada de Paco y Manolo) Redescubrir el cuerpo

Chile-España 2021 103 min.
Guion y dirección Alberto Fuguet Fotografía Patricio Alfaro Documental Preestreno técnico en Madrid 5 septiembre 2021

Activo desde principios de este siglo, el cineasta y escritor chileno Alberto Fuguet ha combinado el cortometraje con el largo y ahora el documental, centrando su trabajo en los últimos años en el colectivo homosexual. En esta ocasión traza un viaje profesional, artístico y emocional de dos fotógrafos afincados en Barcelona que realizan desde hace un buen puñado de años retratos de hombres gays desnudos, solos o en pareja.

Fuguet entrevista así a Paco Moyano y Manolo Rodríguez Leal, mientras asiste a diversas sesiones con los modelos escogidos de la calle y los círculos más próximos, nunca profesionales. Si bien no se acierta siempre a entender el discurso de los artistas entrevistados, que se quitan la palabra una y otra vez provocando confusión, resulta emotivo comprobar su estilo de vida, juntos desde hace treinta años como colegas y pareja, entregados en cuerpo y alma a su relación y a su trabajo. Toda una vida construida juntos, lo que deja en un segundo lugar su trabajo y la trascendencia obtenida a lo largo de todo este tiempo al frente, junto al editor Francesc Mulet, de la revista cultural y artística Kink.

Resulta interesante también cómo los hombres retratados admiten descubrir nuevas sensaciones y definiciones de sus propios cuerpos al ser observados e inmortalizados por la mirada inquieta, curiosa y atrevida de estos dos interesantes fotógrafos.

EL CUENTO DE LAS COMADREJAS Irritante homenaje a un cine clásico mal entendido

Argentina-España 2019 129 min.
Guion y dirección Juan José Campanella, según la película de José A. Martínez Suárez “Los muchachos de antes no usaban arsénico” Fotografía Félix Monti Música Emilio Kauderer Intérpretes Graciela Borges, Óscar Martínez, Luis Brandoni, Clara Lago, Marcos Mundstock, Nicolás Francella Estreno en Argentina 16 mayo 2019; en España 12 julio 2019

Los muchachos de antes no usaban arsénico fue un éxito del cine argentino de mediados de los setenta del siglo pasado, que tenía entre sus protagonistas a Narciso Ibáñez Menta. Juan José Campanella, que de éxitos sabe un rato (El hijo de la novia, El secreto de sus ojos), ha rescatado el guion original de José A. Martínez Suárez y Augusto Giustozzi con la presunta intención de darle lustre y ponerlo al día, a la vez que utilizarlo como vehículo para homenajear otra forma de hacer cine, aquella que nos empeñamos en llamar cine clásico, y vanagloriarlo siempre y sin distinción alguna frente a lo que se hace hoy en día. Pero lo cierto es que el resultado, a partir de un planteamiento eminentemente teatral y anquilosado, nos acaba pareciendo más bien rancio y artificioso frente a la supuesta recuperación del cine de antaño que se le presupone.

 

Hablamos de cuatro estrellas maduritas del cine argentino, empezando por Graciela Borges, en activo desde finales de los cincuenta, que aquí interpreta a una antigua estrella de cine que cual Gloria Swanson en El crepúsculo de los dioses, vive en una gran mansión junto a un improbable séquito de tres hombres que encarnan a su marido, antiguo secundario (Luis Brandoni), el director de sus principales éxitos (el Óscar Martínez de El ciudadano ilustre) y su guionista (el Luthier Marcos Mundstock en un nuevo pinito en el cine). Campanella aprovecha en este contexto para hacer un continuo guiño a su primer largometraje, El niño que gritó puta, cambiándole el género. También como en aquel verdadero clásico de Billy Wilder, al que esto no le llega ni a la altura de los zapatos ni siquiera en clave de comedia, aparece la juventud para ponerlo todo patas arriba, una amenaza en forma de alimaña, como las que Martínez se empeña en encañonar una y otra dichosa vez a lo largo y ancho de la película. Clara Lago con acento innecesariamente argentino y el hijo de Guillermo Francella, Nicolás, incorporan a esta pareja de jóvenes ambiciosos con los que la cinta parece querer criticar la idolatría de las nuevas generaciones por el Dios Dinero.

 

Entre insufribles diálogos, siempre con la ingeniosa frase a punto, y una trama tan artificiosa como carente de interés, quizás debido a una dirección rutinaria y previsible, el conjunto procura meterse en el bolsillo a un público maduro que quizás alcance a identificarse con los personajes, un tanto rancios y arquetípicos, en un presunto homenaje al cine de antes, que se queda en un intento tan desafortunado como descafeinado, tan falso como la estatuilla de Hollywood que la protagonista exhibe en su mansión, convenientemente alterada para no tener que pagar derechos o pedir permiso para su uso. Otra producción errática del español Gerardo Herrera.