GARCÍA Y GARCÍA Comedia de bajos vuelos

España 2021 98 min.
Dirección Ana Murugarren Guion Ana Murugarren, Ana Galán, Carlos Lamela y Joaquín Trincado Fotografía Albert Pascual Música Aitzol Saratxaga Intérpretes José Mota, Pepe Viyuela, Eva Ugarte, Martita de Graná, Carlos Areces, Jordi Sánchez, Mikel Losada, NaiaraArnedo, Ricardo Castella, Jesús Vidal, Antonio Resines, Ramón Barea, Alexity Estreno en el Festival de Málaga 12 junio 2021; en salas 20 agosto 2021

Puede que no hayamos visto nada tan rancio y con tan poca gracia desde la inefable Los Japón. Quizás por eso sus responsables, especialmente una Televisión Española que la enmarca como cultura europea, nos hayan agobiado con su publicidad desde hace casi dos meses. Puede que no confíen en su comicidad y por eso echen toda la leña publicitaria al asador, aunque a decir verdad el público parece disfrutar con sus forzadas gracietas y hasta involucrarse con sus irritantes, ingenuas e infantiles situaciones.

Nosotros por el contrario lo único que vemos es un esperpento deslavazado, una comedia coral chirriante, con personajes tan lamentables como el de la esposa de José Mota, la vasca Naiara Arnedo. Vasca es también su directora, insospechadamente embarcada en este engendro después de dirigir el drama Tres mentiras y la tragicomedia La higuera de los bastardos, siempre con el estigma del régimen franquista como telón de fondo. Alguna secuencia visualmente vistosa y mucho diseño gráfico en sus primeros veinte minutos no justifican hora y media de tedio inspirado en el cuento del príncipe y el mendigo y ambientado en una compañía aérea low cost, tan poco plausible como apagado a pesar de su luminosa fotografía.

Mucho personaje, y una banda sonora tan irritante como el resto del conjunto, una suerte de variaciones sobre el célebre Pata Pata de Miriam Makeba, y el atrevimiento de citar el Uno, dos, tres de Billy Wilder a través de esaa Danza del sable de Khachaturian que suena en un restaurante y en una sastrería. Son otras perlas de esta lamentable producción de verdadera vergüenza ajena, más de la que pasa la histriónica Eva Ugarte en su previsible desenlace, como el resto de la función.